Javier Carrasco nos trae este mes de diciembre no sólo una reflexión sobre un libro, sino sobre actitudes.

La picaresca… ¿estilo sólo literario?… o, más bien ¿estilo también de vida?…

Y cuánto pícaro antiguo y moderno podemos descubrir si estamos atentos.

“El autor del Lazarillo, al narrarnos la vida de su protagonista, nos describe una época que guarda algunas semejanzas con la nuestra. España no ha cambiado tanto: seguimos siendo un país de picaros, pillos y buscavidas”, dice nuestro redactor.

¿ Será más moderna la picaresca de lo que pensamos?…Si leen con atención pueden sacar sus propias conclusiones, y por supuesto, opinar si así lo desean.

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¿Quien escriba podrá aspirar a mejor destino para su obra que provocar en sus lectores minutos de reflexión, abundantes subrayados, apertura de otros horizontes, toda suerte de emociones…?

Tomás Rodríguez Reyes (San Lúcar de Barrameda, Cádiz, 1981) ha causado en mí tales reacciones con Ars vivendi, diario literario de 2010.

¿Cómo hacer una reseña de un diario cuya esencia es la falta de argumento, puesto que «un diario en que el autor quiera ir tejiendo un hilván, termina siendo una impostura, porque todos sabemos que la vida, los días que nos habitan, son distintos y son el mismo»? Así pues, habrá que buscar los mimbres en el asunto y no en el modo en que se desarrolla.

Se afirma en una entrada del final del año: «No hay nada más allá de escribir. Escribir, en sí, es ya una acción que completa una vida y que sustancia la de toda una generación de hombres. Incluso la toda  una especie. Incluso la de una divinidad. Leer. Escribir.». El lector sabe tras las primeras páginas que «El acto de leer, como el acto de escribir, supone un cambio interno y profundo, una transformación del ser que deviene en un nuevo entendimiento de la literatura. La literatura es una aurora y un renacimiento perpetuo». El orden en que siempre anota ambos verbos —leer, escribir— no es casual, porque para TRR la lectura es la primera obligación de quien escribe. ( Amando Carabias ).

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Como prometí en el artículo anterior, este mes me detengo en un pequeño rincón del entramado urbano que forman las plazas de Medina del Campo y de San Martín, situada en su parte superior al lado del nordeste: el auditorio del Museo de Arte Contemporáneo Esteban Vicente, —Capilla de la Concepción— perteneciente a la Diputación Provincial, que inicialmente fue el Palacio de Enrique IV, luego Hospital de Viejos, después…

Quien acceda al interior de este rectángulo irregular, no excesivamente grande, quedará sorprendido por la belleza austera que desprende y que termina por adentrarse en el visitante, invitándole al silencio, pero no sobrecogido, como sucede al contemplar la grandiosidad de determinados lugares, sino más bien meditativo. ( Amando Carabias ).

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A mitad de camino de la Calle Real, entre el Acueducto y la Plaza Mayor de Segovia, se llega a un enclave urbano articulado por una escalinata construida a mediados del siglo XIX que une el desnivel existente entre la plazuela de San Martín y la plaza de Medina del Campo, también llamada de las Sirenas o de Juan Bravo. [Cada nombre tiene su motivo, que apuntaré en su lugar, evitando fárragos prematuros. El oficial, el de Medina del Campo, es homenaje y recuerdo perenne de Segovia a la gesta de la ciudad vallisoletana cuando, durante la guerra de las Comunidades, se negó a cumplir la orden imperial de prestar sus piezas de artillería para aplastar con ellas la encarnizada resistencia de los comuneros segovianos, pertrechados en la catedral vieja. Más aún, Medina prefirió arder, a traicionar a Segovia].

Según muchos, esta plaza —urbanísticamente se trata de un espacio único—, es de las más hermosas que pueden admirarse, hasta el extremo de que algún eximio profesor de Historia del Arte, llegó a afirmar que es comparable con la Plaza de España en Roma. (Amando Carabias) .

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Foto procedente de El cuaderno del Náufrago.

Conocer a José Antonio Abella (Burgos, 1956) —médico, escultor, escritor y editor—, residente en Segovia desde hace más de veinte años, podría hacer sospechar que mi opinión se tiñe de cariño y, por tanto, no soy objetivo. Sin embargo, cuando reseño libros de amigos y conocidos mantengo, primero, que la objetividad no existe, pues somos sujetos; y, segundo: procuro que la amistad no empeñe ni empañe mi juicio, sino que me ayude a penetrar en detalles que me pasarían desapercibidas. Así que quienes hayan leído esta novela, espero que me perdonen la contención, pues procuro ser prudente para evitar daño en la obra reseñada: el exceso de elogios lastima más que ayuda.

Centremos el asunto. Leemos en la contraportada de la novela:

Entre enero de 1949 y diciembre de 1953, la joven alemana Edelgard Lambrecht y el poeta español José Fernández Arroyo intercambiaron un intensa correspondencia que marcaría la vida de ambos.

Basada en las cartas manuscritas de Edelgard, en el diario de José y en años de investigación documental sobre la Segunda Guerra Mundial y su posguerra inmediata, esta novela constituye un singular testimonio del sufrimiento del pueblo alemán tras la caída del nazismo, cuyos innumerables crímenes no sirven de justificación a la barbarie que las tropas aliadas, especialmente las soviéticas, ejercieron sobre la población civil de un país convertido en ruinas. (…)

“Todo lo perdimos —escribe Edelgard en la primera de sus cartas—: nuestra madre, nuestros dos hermanos y otros parientes próximos, la patria y los bienes; también nuestra salud sufrió mucho…” (…)

Así pues, La sonrisa robada es la búsqueda de un tesoro escondido contada a través de la peripecia del propio autor. En cierto sentido —aunque no sólo—, es un cuaderno de bitácora donde se plasman investigación, descubrimiento y ahondamiento de una verdad que quizá sorprenda, narrada, además, con el estilo de Abella que nos ha entregado durante estos lustros obras memorables, al menos para mí, como Yuda, Crónicas de Umbroso, Tierra leve, El balcón de la mirada o Unas pocas palabras verdaderas.

( Amando Carabias)

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Aunque los medios de comunicación de masas se empeñen en lo contrario, estoy seguro de que lo que ahorma y da sentido a la mayoría de los minutos de nuestras vidas es lo pequeño, lo apenas visible, lo que no ocupa cabeceras de prensa, ni siquiera en sus páginas interiores, salvo contadas excepciones.

bibliobus generalitat republicana1938.

Cuando estas líneas sean publicadas, habrá finalizado la muestra que ha hermoseado más aún el Patio de Columnas de la Diputación Provincial de Segovia entre el 19 de abril y el 10 de mayo, con el objetivo de conmemorar el vigésimo quinto aniversario de la puesta en funcionamiento en esta provincia del servicio de Bibliobús. Sin embargo, la exquisita y evocadora muestra no es la razón de mi colaboración, sino el propio servicio de los bibliobuses provinciales. Hemos contemplado —al ver libros, fotografías, recortes de prensa y dibujos infantiles convertidos en colección de marcapáginas— la evolución de parte de la historia de España, de parte del modo de editar libros, lo cambiante de las modas…, el envejecer de las cosas, y el intenso magnetismo que siempre irradian los libros, más cuanto más vetustos. Sirva pues esta exposición como referencia, marco, trampolín y espoleta para hablar acerca de su significado: en apariencia, algo pequeño, con leve repercusión —tal que susurro inaudible en mitad del ruido de los días—; sin embargo conviene saber, como comentan las compañeras que lo prestan (María Jesús, Esmeralda y Pilar), que la llegada del bibliobús se convierte en una especie de fiesta mensual tanto para adultos como para niños, sobre todo en los pueblos más pequeños y alejados de la capital u otro núcleo de los diecisiete de la Provincia que cuentan con su biblioteca convencional. ( Amando Carabias María )

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Desde siempre, se ha tenido a bien interpretar las obras intelectuales, adecuándolas a nuevos formatos, según el criterio de aquellos que las rescatan y actualizan. Es algo que hemos asumido y que prolifera debido, quizá, a la gran cantidad de plataformas de comunicación con las que contamos en las últimas décadas. Así, hemos visto textos literarios adaptados al cine, obras teatrales adaptadas a la danza, exposiciones pictóricas que, por su disposición, son interpretadas dentro de un contexto nuevo y diferente al que fue el de su origen… Unas veces con más acierto que otras, o con más o menos respeto a la esencia consustancial a cada obra.( Laura Gómez Récas )

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