El oscuro relieve del tiempo es un libro que me parece una obra admirable para estos tiempos que corren de abundante literatura liviana y facilona, de poca profundidad, literatura quizá demasiado mediática y perecedera, e incapaz casi siempre de asumir riesgos en sus planteamientos narrativos. Ya sé que cada uno de nosotros tenemos un corazoncito y ciertas debilidades que no podemos dar de lado, y que tampoco sería justo hacerlo porque esas lecturas más ligeras de algún modo también nos construyen y nos convierten en aquello que realmente somos.

Pero no es el caso de este libro.

Porque Iván Teruel sí lo hace. Se arriesga, sin ninguna duda, en sus relatos. Asume riesgos y nos produce, en una gran mayoría de ellos y de manera consciente, una sensación de sospecha, de amargura si no te mantienes alerta. Porque son textos nada complacientes para un lector poco avisado y que no busque otra cosa que el mero divertimento.

Voy a tratar de explicar a qué me refiero. ( Julio Jurado).

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Traemos una estampa de la ciudad de Dupnitsa, al oeste de Bulgaria, a los pies del  Rila, a 65 km de Sofía, la capital. Una estampa breve de la ciudad bajo la nieve escrita por Paola González desde allí.

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Cuando uno cruza otras fronteras, sin ser un mero turista busca el descubrimiento y a la vez se busca a sí mismo, o busca lo conocido, sus raíces. Es lo que en estos días, consciente o inconscientemente dicen las fotos de mi periplo de dos meses en este país balcánico, tan lejos y tan cerca de mí. ( Paola. G. Sepúlveda).

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Viene este mes a nuestra sección de Colaboraciones Originales la escritora Susana Camps Perarnau.

Nacida en Barcelona en 1963, filóloga y doctora en traducción ha publicado recientemente Viaje Imaginario al Archipiélago de las Extinta. ( Talentura libros) y con anterioridad  la novela El sueño robado ( Montesinos) y La literatura fantástica y la fantasía en Mondadori.

Sus relatos, son a nuestro modo de ver una excelente muestra de la nueva narrativa actual; porque crean una nueva forma de dirigirse al lector, y aportan temas distintos a los habituales. Es dueña de un lenguaje certero, sin concesiones, y que, a veces, semeja un buril, por hacer un símil.

Les dejamos con un relato inédito que ha tenido la amabilidad de enviarnos.

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Viene— vuelve— a nuestras páginas una autora que siempre nos conmueve, que siempre tiene algo que contar. Que siempre narra con sinceridad y altísima calidad literaria.

Es un privilegio publicar aquí este texto de Carmen Amaralis Vega sobre Hiroshima.

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No es habitual en Alenarte publicar textos de “literatura creativa”. La Revista no está destinada a ello y sólo en tres o cuatro ocasiones hemos roto la norma.

Hoy es una de estas ocasiones.

Lo hacemos para presentar a una escritora poco conocida, que a juicio de Alenarte merecería ser publicada en papel.

No es habitual tampoco que esta revista apueste así de claramente por la literatura que recibe, lee, o le envían.

Sucede lo siguiente:

Nené  Ortíz Orive, ha publicado un libro en colaboración con Lita Gómez, titulado arrobad@s. En autoedición, según explica ella misma y que se vendió muy bien.

Nené no pertenece a ningún circulo literario, no hace presentaciones de libros, no frecuenta espacios alternativos, no toma canapés en actos sociales con la excusa de recitales. No escribe elogios dependiendo de si el elogiado es “de los nuestros” o vituperios si es “de los otros”.

Nené escribe en prosa textos costumbristas sobre ciudades antiguas, donde siempre hay farolitas, tiendas de viejo y mesas camilla con brasero. Lo hace con un estilo original, que recuerda a Cela, a la Gaite por la sencillez y a Galdós que debe ser un querido autor para ella- también para la directora de esta Revista, añado-.

Nené consigue algo en mi ánimo de lectora que ha hecho que la traiga aquí: rescata una memoria de nuestro ayer, la pone de pie, nos la cuenta y me hace vivirla. Y me conmueve.

Además de eso, creo que Nené merece un editor. Un editor en papel que no la quiera vender motos. Porque lo que cuenta sería leído por mucha gente.

Gente sencilla, como yo, que quiere historias que le hablen de quienes fuimos. Gente que aún sabe lo que fueron los Serenos, las boticas y las estufas de leña.

Tiene perfil en Facebook, ahí se pueden leer historias como la que hoy traigo aquí.

Merece la pena.  Den a leer más y disfruten.

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Hasta el mes de junio de 2014, puede contemplarse y disfrutarse en el Museo de Segovia la exposición titulada Pedro Berruguete en Segovia. Si bien Pedro Berruguete (Paredes de Nava, Palencia, hacia 1450, Madrid, 1503) no es un desconocido absoluto, nunca había reflexionado sobre su trascendencia en el ámbito de la evolución artística. Con facilidad inusitada se olvida a quienes ocupan los umbrales o son goznes que unen distintas épocas. Nos deslumbra el resplandor intenso de los más grandes, quienes mejor brillan, y caemos en el torpe e injusto error de sospechar que sus hallazgos y logros han aparecido por generación espontánea o puro milagro, cuando en la práctica totalidad de los casos se trata de frutos injertados a una rama cuya savia ha nutrido su dulzor y plenitud. Pues bien, Pedro Berruguete ocupa uno de esos umbrales tantas veces echados en saco roto o poco tenidos en cuenta. Gracias a esta exposición se puede enmendar, al menos en parte, tal carencia, ya que durante estos meses podemos contemplar en el Museo de Segovia un puñado de sus obras, las que pintó en esta ciudad, al menos de las que hasta la fecha se tiene constancia. ( Amando Carabias María).

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No soy crítica literaria y además, Chirbes es amigo. Mal componente para algo objetivo pero ¿qué crítica literaria lo es? ¿No es algo acaso que se mueve desde las entrañas,  te impacta o te hiere? Vayan estas líneas como un pequeño homenaje a un amigo y a un gran escritor al que admiro.

Cuántas veces he preguntado, a lo largo de los años, si leían a Chirbes. ¿Chirbes? No, no lo conozco. Pese a que, desde su primera novela, Mimoum, voces como la de Carmen Martín Gaite se alzaran para decir que era una hermosa e inquietante novela, y alguno más dijera que Chirbes había sabido inventar una nueva voz. Después vendrían En la lucha final, La buena letra (una auténtica joya literaria), Los disparos del cazador, La caída de Madrid y todas las  demás hasta Crematorio, punto de inflexión en su obra al recibir el Premio Nacional de la Crítica.

Ahora, su última novela, En la orilla, ha conseguido ser alabada con una extraña unanimidad por todos los medios y críticos literarios, de izquierda y derecha, ha recibido la aceptación del público (va por la quinta edición) y hay quien afirma que se ha revelado con ella como el gran escritor español del siglo XXI. Traducido a varios idiomas, reconocido desde su primera obra en países como Alemania, ganador de premios europeos, ha ido pasando de puntillas en el mundo literario de este país cainita, ha ido consolidándose mientras  escribía. Durante este tiempo le han achacado su “realismo” como si eso fuera un defecto, como si no fuera cierto que los grandes escritores -Dickens, Balzac, Galdós, Tolstoi-  fueron realistas y  han dejado grandes obras realistas para nuestro disfrute. Pero Chirbes siempre ha sido de izquierdas, más bien rojo, diría yo, que se atrevió y tuvo la desfachatez de cuestionar en sus novelas  la transición política de este país, cuando casi nadie quería hacerlo, cuando el dinero que entró a espuertas sirvió para acallar conciencias críticas y para mirar para otro lado. Aun  así, Chirbes fue ganando a lo largo de los años adeptos, uno a uno, lector a lector, seguidores fieles que hemos comprado sus novelas, libros de viajes, ensayos literarios (¡qué lucidez y cómo recomiendo Por cuenta propia!). Después, en la medida que la realidad se ha ido acercando a su obra, ha venido el reconocimiento. Crematorio estaba ambientada en el boom de la construcción, en  aquellos que perdieron los escrúpulos y decidieron enriquecerse de forma indecente. Salió cuando ya este país había tocado techo y el derrumbe se iniciaba. Fue cuando ganó el Premio Nacional de la Crítica. ( Carmen Peire )

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